Contos

O Rio Paraná parou de fluir numa terça-feira às 22h, e ninguém na cidade de Guaíra dormiu naquela noite.

O trem das seis sempre chegava pontual. Exceto na noite em que Paulo precisava que ele chegasse.

A lenda dizia que o abismo respondia três perguntas por vida. Ninguém sabia o que acontecia com quem perguntava quatro.

O café ficava na esquina há quarenta anos e guardava segredos como xícara guarda calor — por um tempo, com cuidado, até que esfria.

No cerrado, a regra é simples: você caça ou é caçado. O problema começa quando o caçador não sabe que virou presa.

Vovó dizia que quando a maré virava, era hora de largar o que não queria mais carregar.

Na data exata do equinócio, por exatos doze minutos, era possível ouvir o que os outros pensavam. O problema era que ninguém queria.

Dizem que os loucos veem o que os outros não querem ver. Bernardete preferia acreditar que via o que os outros ainda não podiam.

Depois que os outros foram embora, nós que ficamos tivemos que decidir o que fazer com os silêncios que deixaram.